Su Twitter oggi è sbocciato l’hashtag #picamarcord e, con esso, un numero tendente all’infinito di foto di bambini anni ’80/’90.
Non potevo esimermi dall’esibire qualche chicca del mio repertorio infantile. Dunque, come novella Messner, ho sfidato la sorte, arrampicandomi sullo sgabello della penisola, mentre in casa non c’era nessuno, per prendere uno degli otto (OTTO, Signori miei) scatoloni di foto che stazionano sul mio Pax.
Gli otto sopracitati scatoloni sono rigorosamente divisi per periodi, facilmente individuabili per mezzo della graziosa etichetta che su ciascuno di essi la sottoscritta ha diligentemente apposto.
Se pensate che ciò sia follia, sappiate che, all’interno di ogni scatolone,  troverete le foto sistemate negli appositi raccoglitori Kodak (guai a far stampare le foto in un luogo che non stampasse su carta Kodak i rullini Kodak), ciascuno provvisto di etichetta, sulla quale la mano materna ha riportato senza fallo alcuno il luogo e la data in cui quegli scatti hanno visto la luce. Se, malauguratamente, un unico rullino (e dunque un unico raccoglitore) accoglie foto scattate in più occasioni, l’etichetta riporta la data ed il luogo di ciascuna di esse. Ça va sans dire.

Insomma, scesa inaspettatamente indenne dallo sgabello, ho aperto il mio scatolone preferito: quello 1990-1992.
I miei anni d’oro. Quelli in cui ero ancora figlia unica e avevo su di me tutti i flash dei fotografi, come meritavo. Poi è nato Fratello e con le sue cicciosissime membra da Buddha mi ha portato via tutta la gloria.
Gli anni tra il 1990 ed il 1992 sono stati quelli in cui ho espresso tutto il mio potenziale di fescion bloggher. Una roba che Ferragny chi sei vienimi a pulire i sandaletti Superga.
Anni luminosi, di cui ho deciso di offrirvi una sintesi, tanto per dimostrare che avevo i numeri.
Poi invece ho cominciato a darli, i numeri.